Banalidade

A morte

é uma velha diversão

que nos atormenta o espírito
do primeiro ao último tempo
de vida.

A morte significa tudo entre nós
e representa quase nada

quando acontece.

É fato banal na Natureza.
Não há mistério na partida
embora nos assombre.

E nem se sabe se essa queda

é um recomeço ou verdadeiro fim.
É faca afiada, com lâminas

em todas as dimensões.

A morte

lateja no turgor do sangue,

retine em cada batida do coração,
e respira a cada hausto do corpo
e dos ponteiros do tempo.

A morte

mora dentro do corpo.
Enquanto controla nossa vida
vai matando tudo ao derredor.
É uma serpente letal

que percorre nossas entranhas.

É a lógica irretorquível,

pois é filha dileta do Acaso
que nos criou.

Surgiu plasmada ao sopro da vida,
simultânea, mas indelével.

Não é sábio temê-la.

Só nos resta aceitá-la nesse entremeio.
Na verdade, a morte somos nós mesmos.
Existirá neste mundo algo mais inútil

do que morrer? Algo mais fútil?

Mais ridículo com certeza não há.