Ocaso

Houve tempo, já distante,

em que eu esteava as esperanças na força do espírito.
Ser tolo como bezerros novos,

que arremetem na direção do perigo.

(Aliás, qual outra a direção para o bezerro?)

O índio é pagão porque nasce pagão.  

Muitos foram sacrificados à neurose da força bruta.
Aqueles que comeram do pão e do vinho

vindo do céu

sob o impulso da cólera,

e sob as vergastadas da ambição,
com os estilhaços da maldade
leniram nossa lembrança

a golpes de arcabuzes e sob o fio
fino do aço frio.

(Talvez viver outra vida em algum tempo futuro, entre quasares!)
Um singular matiz de tristeza

paira no ar.

Não foi a irrevogável decisão do Alto
mas daqueles que aqui chegaram

e aqui estão.

Não mais o orvalho a rociar as trilhas
nenhum índio vagando ao léo,
espantando borboletas multicores
que pousavam aqui e ali,

vendo eclodir as ramagens

os rebentos de graça

infinita,

as abelhas esvoaçantes,

o multicolor tapete de alfombras.

Nada pode amercear o caminho e só perdura
o carrilhão de desgraças.

Ah! Aos céus! O brado de sua bi-ausência!
O terror de uma tristeza imperecível

se sobrepondo ao caos do mundo,

ao caos do coração humano,

um mundo desfeito -

Quero voar, com força e densidade,

a qualquer altura,

anestesiado pelo continuado sofrer,
em um mundo que despreza a razão,

a verdade, a justiça e que cultiva o irracional,
a mentira e a injustiça extrema.

Sei, agora, de soberana clareza

que a vida é apenas trivial cotidiano
de infelicidades.