Enfeite

Na lenta rotação da travessia,
bordejo minha pequena oca.
Canitar à fronte,

tinturas pelo rosto e pelos braços

não luto apenas contra homens e a natureza,
mas pelejo contra a fúria

onde e quando ela surgir,

e batalho contra cores, gritos e tropéis.
Se as flechas zunem,

levanto-me em alerta,

enduape na cintura,

a doze varas da camarinha,

canícula à mão, cangatá no dorso,

entro em vernação.

No recinto da maloca encantada
nunca suplicarei mercê,

pois da minha luta, ninguém há de merecer mais que meu suor.
A verdade é atributo exclusivamente humano.

Confúcio foi ateu. Agora, para milhões, é Deus.

A descrença está fincada no meu coração

como a raiz do cardo infiltrada na rocha.

Ninguém vem em socorro dos desgraçados.

Persiste a destituição de todos os credos e bens.

A dor, o prazer, o amor,

peças principais de um jogo fatal.

Não existem meios de reenfeitar as esperanças
mortas.