Erro

A esperança vive toda a idade do homem

sem perder um minuto sequer, como a substância
mais agregada à alma, qualquer alma.

Vivo mergulhado nas águas profundas e barrentas
do desespero de quem está à espera.

Eu sei que o mundo é uma vastidão de lutas

e que a existência não passa de uma coleção de derrotas.
De qualquer forma estou separado do que é monstruoso
e disforme. Já não tenho olhar de estupefação e medo.
Todos nós precisamos de amor. Eu preciso.

Sem amor, desencadeiam-se em mim forças indomáveis.
Fico sem saber como separar minhas próprias idéias.
Torno-me cada vez mais inflamado, o sol se faz sombra.
E vejo-me prisioneiro das finalidades imediatas.

A tanga de couro de veado, laços de muçurana,
trançados na cintura e livres

mãos encaracoadas e braços grossos.
Uma piroga ocada, comprido tronco,
jogada na água barrenta e lenta.

Na casa do patrão, cigano na mesa, cigarreira e café,
mosquete de cano longo, espada toledana - mil vezes
assassina na parede, carimã e araticum-ponhé,
toucinho em postas estiradas no arame, a secar,
porque toucinho é bom para a barriga e alimenta.

Ganhando dinheiro para matar bois a cacetada. Inermes e dignos bois.

Peixe pego no cipó, engarranchado, indefeso peixe,

corte feito no talho certo. Igaçabas voltam cheias.

Botinas de dois contos de réis, canadense, talvez americana.

Um desajeitado caminhar, palie tosco, camisa de brim xadrez.
Bolsa de couro cru, com alças compridas. Correia grossa, de sola.
A face crispada, vincada pelas estrias, lanhadas de sol

e pó. Algumas fileiras de árvores robustas e um corte de currais,
para além das plantações baixas.

Fumo mascavo, um velho carro Ford, explosivo e encrencado.
Leite com sal, sem ferver, para não azedar,

torresmo e mandioca enxuta, frita, abacaxi em talhas.
Do grande erro inicial

percorridos mil caminhos enganosos

de nenhuma serventia
para os olhos quase cegos
pela persistência de errar,
pela pertinácia em errar.