Caiapó

Toda estrada é o caminho que a solidão percorre
na busca e no embalo de outras solitudes

que se oferecem.

Aqui, a chuva chega como incêndio

crepitante - e aqui eu não morrerei jamais!
Revivendo os cheiros álacres da infância,
eu não vivo da terra

e não trabalho o solo com ciência.
Aqui, os amplos laranjais

aro matizam o ar com seu denso
odor de criação.

Os 'campos de soja, frágil planta
de um verde fraco,

se mesclam aos cafezais verde-escuros.
Os touros encurralados

nos bois mansos

escudados.

Quando a lua solitária,
inocente criança do espaço,
entra pelas janelas toscas
destas casas rústicas,

eu abro o seu ventre macio e me arrebato
no seu útero de lava.

("E venha a nós o Vosso Reino
assim na Terra

como no Céu.") Jesus é uma ausência imortal!
Aqui, a caminhada reta

para a vida simples

de um índio

cansado de ser branco
e de um branco

sem coragem p'ra ser índio.

Aqui, morada de ternura e do trabalho
intenso, a rega das hortas

a lambada do sol

e a lombada do campo
nos arraiais do sem-fim.

Aqui, os primeiros dias de uma nova vida

sem as coleiras seculares

que me prenderam ao pescoço.

Aqui, nunca servirei e jamais serei servido!
Serei parte integrante desta terra

destes bichos e dos sentimentos circundantes,
que você derrama sobre mim.

Aqui, no meu primeiro olhar pleno em todos os sentidos,
receberei as bênçãos do Senhor

e aceitarei o seu brilho de estrela.

Tudo ficou para trás - pontes destruídas, cidadelas arrombadas -
e só restam as palavras molhadas de sol

que ouço de sua boca

e de seu interior.

Mais chuva, mais arco-íris,
os lábios frescos
entreabertos,

os dentes brancos como giz.

Não são mais o império do infortúnio,
nem o automatismo

da vida de antanho.

Nenhum ato final de desespero,
apenas o embalo dessa afeição
sem precipícios.