Espera

Sou cíclico.

Vez por outra,
estando tudo bem,
- o que é raro -

ou indo mal,

- o que é normal -

ou mais ou menos,

- o que seria ideal -
desmonto a vida.
Então, em transe,
enterro partes de mim
no pó do esquecimento;
atiro cacos do que sou,
ao longe;

lanço fora pedaços que compõe,

coisas de valor e coisas inúteis.

Faço um desmantelamento geral.
Depois, tudo disperso e vazio o espaço,
recomeço a montagem,

suor no rosto, as mãos em sangue,
febre na cabeça e a alma exangue,
a ferro e fogo.

Simplesmente recomeço por recomeçar,
apenas e tão-somente,

sem qualquer controle do destino.
No íntimo, dentro de um grão

de extrema dureza,

conformo-me em esperar a morte,
e almejo que seja decente.