Pequenez

Meus mortos estão insepultos dentro de mim
e eu não tenho dons para incorporá-los,

nem capacidade sequer de entendê-los

com minha consciência saharizada.

E nem consigo sepultá-los de vez.

Alguém me pergunta se choverá amanhã,

de manhã. O céu noturno nada informa.

Então não sei como responder. Nunca sei.
Também não sei se o peixe, no fundo do poço,
morderá a isca. Jamais mordeu.

Ou se a batata estufará a terra prenha

e se libertará. Quase sempre não consegue.
Agora vejo meu pai sentado no sofá.

Noventa anos. Uma carcaça que respira e fala.

Apenas isto. Os fundamentos da velhice são ruinosos e definitivos.
Mesmo assim, ele me parece que jamais será extinto.

Não me lembro de tê-lo olhado com olhos de brandura

ou com acuidade carinhosa.

Ainda agora não me comovo diante de sua ruína física.
Descubro, de forma repentina, que a justiça

em sua real essência, existe.

É ministrada com exatidão pelo mundo
que tudo cobre, tudo corrige, nada perdoa

e o faz com todo o direito, pois foi sua lógica
quem inventou a injustiça.

Todos os dias laboro o caos da minha vida

que se faz inconsertável por não ser manobrável.
São estações de fúria e horror em iguais extremos.
Na verdade já não sou assistido pelas montanhas,
pelas árvores e nem as estrelas e as nuvens

nada mais me segredam. Sei, contudo que o Paraíso
surge como um marco inicial e não como um ponto final.
Mas sinto que os anjos amaldiçoaram minhas escolhas,
mesmo aquelas do coração. O que resta?

Respondo que devemos tentar, tentar sempre,

mesmo diante da angústia da morte. Não indefinida.

Faço assim, porque reconheço que tenho uma coragem pequena
porque também pequeno é o meu espírito.