Todos estamos potencialmente mortos
no melhor instante da vida
e a herança única do homem
é a de recolher os destroços
de si mesmo e enterrar incoerências e fraquezas.
Nem mesmo lhe é dado volver os olhos para trás:
o nada é insensível!
A saudade é feita de rosas,
as lembranças, são de espinhos
e cravos ....
Ainda bem que a consciência forte
é um jardim de sonhos.
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